Знаете, что вселяет надежду?
Сто лет назад очень большое количество людей, определявших облик российской культуры, тоже эмигрировали. Но вместо прежней культуры в метрополии очень быстро сформировалась новая, советская. С яркими именами, с новыми художественными открытиями, со своим мощным стилем. Практически по всем направлениям: в литературе, живописи, театре, кинематографе.
А сейчас такого не происходит и не произойдет. Культура не разделилась на «белую» и «красную». Она или уехала, или замолчала. То, что в России сейчас шумит и грохочет, культурой назвать невозможно.
Причина понятна. В двадцатые годы пришла новая энергетика, пускай звероватая, но неподдельная, свежая, взламывающая каноны. А в нынешней Эрэфии лишь тоска и фальшак, имитация энтузиазма и мелкое беснование. Поют только казенные соловьи, на поверхности только всякая СВОлочь. Этакий ренессанс Совка, но без живородящих двадцатых — из военного коммунизма сразу в середину тридцатых: с союзом писателей-композиторов-художников, с президиумами, с единодушными одобрениями-осуждениями, с «партия учит нас».
Если кто-то творит что-то живое (надеюсь, что творит) — нового «Мастера» или «Доктора» — то в стол, тихо. (Кстати говоря, не надо в стол — присылайте к нам в BAbook, напечатаетесь под псевдонимом).
А надежду паршивая российская действительность дает, потому что тело, лишенное живого дыхания, быстро разлагается. Тот кадавр, советский, просуществовал семьдесят лет, потому что были Маяковский, Бабель, Багрицкий, Мейерхольд, Эйзенштейн, Дунаевский — много кто. Даже руинированный Горький в качестве Главного Писателя — это вам не Мединский.
Нет, ребята. Из этой мусорной кучи скоро лопух вырастет.
