Россия бомбит Украину, и ты говоришь – молодца…
Россия бомбит Украину,
и ты говоришь – молодца,
и я в тебя камня не кину:
ты смотришь с другого конца.
На умных не действует сила.
На новости смотрит пиит,
как будто добро победило,
а это еще предстоит.
Поэт себя видит посмертно,
заметил заметный поэт,
он знает, и знает экспертно –
он гений. А мы еще нет.
Еще неизвестны финалы,
убийцам не мылят петли,
еще предстоят трибуналы,
триумфы и тризны. А три
мучительных десятилетья –
еще не слежавшийся пласт,
и я не уверен, что третье
врагам по заслугам воздаст.
Не верь, что историю пишут
одни победители. Ложь.
Их роль – созывание пиршеств,
а сколько сожрешь и нальешь –
неважно. Бывали и в Трое
бойцы – не Ахиллу чета.
Историю пишут герои,
а их не видать ни черта.
Их трупы лежат на равнине,
портреты еще не висят
по школам, разрушенным ныне.
Гомер еще ходит в детсад.
История вечно в процессе.
Реальность покуда полна
ненужных в грядущем профессий
(одна из них, кстати, война),
забытой потомками чуши,
ползущих на троны червей, –
и все эти мертвые души
всех прочих живей и первей.
Господь – не пастух и не Сталин.
Он выдумал жажду и жесть
и нас в ее гуще, а станем
мы тем, что он хочет, – Бог весть.
Он выдал нам нравственный компас,
нехитрый на вдумчивый взгляд,
и текстов достаточный корпус,
и ружей достаточный склад.
И мне еще долго и тупо
расхлебывать эту байду,
пока в состояние трупа
уютное я не приду:
вычерпывать ржавую жижу,
возделывать скудную пядь,
и сыну нажить себе грыжу,
и внуку стараться опять, –
чтоб стала такою, как вижу.
И запросто может не стать.